Заросший старый сад,
И дом ему под стать,
И воробьи, слыхать,
Пищат из-за стрехи.
Калитка, палисад,
Крыльцо, старуха – мать,
Которой наплевать
На все мои стихи.
«Лицом к лицу лица не увидать…» © *
Наверное, когда чужие лица.
Лицом ко мне сидит старуха-мать,
Корявым пальцем шевелит страницы.
Перевернёт и поднесёт под свет,
И взглядом по строкАм неспешно бродит,
Как будто хочет в них найти ответ
На свой вопрос, да, видно, не находит.
Зачем они - столбцы бегущих строк,
Из слов таких знакомых, но невнятных,
Про счастье, Родину, любовь, родной порог,
Про то, что ей без слов давно понятно?
Вот – дом, а вот тропинка от сеней,
Трава, вода, смеющиеся дети,
Околица и вся земля за ней
Есть Родина, и нет другой на свете.
Другой не обрести, не сотворить,
Мы знаем – кто мы, свято помним – чьи мы,
Зачем об этом много говорить, -
Издревле эти чувства молчаливы.
- Любовь?
Любовь…
Тому, уж, сколько лет?..
А боль всё гложет и напоминает…
- В чём счастье, мама? – вымолвит в ответ:
- А счастье – всяко разное бывает.
Да только не тебе судить, сынок,
Каков ты есть в перипетиях буден,
Коль будешь счастлив, то настанет срок,
Всё сам узнаешь, или скажут люди.
И замолчит.
Надолго замолчит.
Пока луна не высветлит окошка.
В лесу ночная птица прокричит,
Да с печки к блюдцу тихо спрыгнет кошка.
Уже лица в потёмках не видать,
Затихла птица скорбно и печально…
О чём молчит моя седая мать?
Мне не дано понять её молчанья.
Наверное, у жизни на краю,
В неясном свете грустного заката
Перебирает тихо в мыслях жизнь свою,
Ту, что была весельем не богата.
А может, вспоминает об отце,
И меркнет взгляд, исполненный кручины,
Не от того ль на милом мне лице
Лежат, как шрамы, скорбные морщины.
А, может быть, усталость валит с ног,
Покоя ждет натруженное тело…
- А складно понаписано, сынок,
Занятное, наверно, это дело.
Ах, мама, мама, ты же не права,
Не справедлива к этим дивным строкам…
Но глохнут в горле громкие слова,
И слёзы не дают слететь упрёкам.
Смотрю я с тихой нежностью на мать,
Пусть светлый сон ей в эту ночь приснится…
«Лицом к лицу лица не увидать…» ©
Наверное.
Когда чужие лица.
* Сергей Есенин «Письмо к женщине» 1924 г.
А.Б. Ноябрь, 2019 г.